Me pregunto si la mesa del café conserva aún las huellas digitales De Víctor; sus fuegos idos, o vueltos ya otra cosa, Y el vodka del estribo en la charola del mesero.. Aquí los árboles huelen a zinc. El sol poniente Baja y retira del cielo sus derechos de autor, con lentitud; Estoy en la bahía donde nunca ocurre nada.
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